La última vez que me importó el contenido de un bolsillo fue cuando una persona que quería puso su mano dentro de uno de los bolsillos de mi campera, un invierno de esos que deshacen los huesos. Eran esos momentos de la vida -mía- en que nada parece más poético que llevar en el bolsillo la mano de alguien envuelta en la nuestra.